Isonor

Herbstbrief

2011-11-24T14:24:00.004-02:00

(para Antonio Souzadias, in memoriam)

São só as folhas amarelas caindo,
eu me digo.
Por aqui, choram até árvores.
Por aqui, somos saudades,
meu amigo.

Nesta estação que venta lágrimas,
São tantas folhas amarelas caindo.

Santa Cruz, de Christoph Ruckhäberle

2011-04-02T14:35:00.005-03:00

Santa Cruz, 2003

Óleo sobre tela, 190 x 280 cm.

Brasilis

2010-09-18T13:29:00.001-03:00

Gregório esperava junto ao grande relógio. O sol lançando seus últimos raios antes da tempestade que se anunciava. Os olhos, quase totalmente cerrados, tentavam distinguir os grandes ponteiros que se misturavam aos traços das horas distorcidos pela luz. Sua fotofobia era notória. Em família todos riam de suas caretas quando dos almoços ao ar livre. Ele não sorria da limitação; lhe incomodava. Ele mal sorria de qualquer coisa, muito menos de não conseguir abrir bem os olhos nos dias luminosos. Mas a nuvem se avantajava sobre o Largo; sobre o Centro; sobre toda a cidade do Rio de Janeiro. Logo poderia decifrar as horas do antigo relógio sem grandes esforços de suas pálpebras cansadas. Talvez os pingos lubrificassem seus globos oculares e lhe revelassem que Astolfo estava mais do que atrasado.

O sujeito ele tinha visto três vezes. O encontro eles haviam firmado há dois dias, por telefone. Mal se conheciam pelas leis das relações sociais convencionais, mas isso não diminuía a importância do rever. Lacrada nas palmas das mãos direitas, no momento último da última despedida, uma jura firme de um quarto embate. Ele, o credor, Astolfo lhe devendo. O devido lhe fazendo falta numa dor aguda por detrás do queixo. Dessa vez não teriam prerrogativas. Tirasse ele a soberba que fosse do interior de seu chapéu de feltro cinza, ele exigiria a volta do que lhe fora subtraído.

Os do Largo em passos curtos; rápidos. Pareciam que parados cairiam uns nos outros como dominós fragilmente equilibrados. Os rostos diversos, franzidos; poucos camuflados pela sombra de um chapéu. De feltro cinza, nenhum. Até que por detrás de uma senhora bem larga, vestido azul de cor nova, brilhante, um homem comprido, ereto em curva, cabeça coberta. Astolfo era um homem daquele jeito. Ao menos parecido. Mesmo andar, feltro cinza. Bem poderia ser... o próprio!

- Astolfo. – chamou Gregório, dando a mão para um aceno e não um aperto.
- Gregório! – Astolfo tentando alcançar a mão nervosa pra logo desistir e num abano: – tardei mas cheguei.
- Trouxe?
- Claro!
- Cadê?

Meio passo pra trás, a perna esquerda à frente da direita, leve flexão dos joelhos, corpo pendendo pra frente, mãos à cabeça, chapéu na mão e sobre seus cabelos grisalhos: o pássaro. Faltavam-lhe algumas penas nas pontas das asas mas era o próprio: verde, azul e amarelo. Não poderia ser diferente: o bicho, num curto vôo, aterrissou no ombro direito de Gregório e beliscou sua orelha num cumprimento de amigos que não se vêem há longa data. Um reconforto já esquecido, daqueles da infância, percorreu-lhe dos pés à nuca, e com um carinho de ponta de dedo retribuiu o afeto que completou com um sussurro:

- Brasilis, saudade de você garoto!
- Grégo! – o papagaio devolveu em voz rouca.

Astolfo não parecia nada sensibilizado com o reencontro dos dois e logo quis tratar de datas e obrigações. Dizia por Suzana que exigia ver o bicho semana sim, semana não. Gregório, intimidado pela presença do motivo do litígio, argumentava, meio que pra dentro, que o papagaio foi um presente seu; afeto seu. Era ele quem cuidava, dava comida, conversava; mais do que com a própria mulher. Fora esse o estopim das brigas, das louças no chão, dos gritos no jantar, do desleixo da mulher em voltar pra casa, dos telefonemas gagos, da marca no pescoço, da mudez repentina dela. Logo viria dele:
- Eu exijo a verdade!
- É um homem do escritório.
- Eu o conheço?
- Não.

E lá estava ele, pela quarta vez, em frente ao sujeito que tantas vezes fantasiou por sobre sua esposa, enquanto em vão tentava passar à ferro quente suas camisas de trabalho. Viu quando um pingo grosso atingiu o nariz do “homem do escritório” para logo sentir uma gota descendo por sua própria testa. A multidão acelerada em cores escuras. Ambulantes embrulhando suas lanternas e poções milagrosas. O céu preto excluindo o sol à solidão dos poucos que voavam por sobre a tempestade.

- Como ficamos? – Astolfo segurando o chapéu dentro do paletó.
- Um outro dia decidimos. Essa chuva... – Gregório tentando cobrir o papagaio.
- Água! – Brasilis com o bico aberto e as penas grudadas umas nas outras.
- Semana que vem. Sem falta. – sentenciou Astolfo.
- Temos que descontar a demora na devolução. Pelo menos duas semanas.

Nesse momento uma ponta de desespero perpassou o olhar de Astolfo que voltou a pôr o chapéu. Apesar do feltro novo se encharcando, parecia querer esconder a raiz do que sentia e que teimava vir à tona. Gregório estranhava a insistência excessiva.

- Suzana não gostava nada do bichano. E agora isso!
- É que o Brasilis lá em casa é conversa pra certos momentos.
- Mas ela nunca foi de conversar com ele.

O silêncio. O olhar úmido, carente, para o ombro direito de Gregório. A confissão debaixo d’água. Só os três no descoberto. O pássaro metade do volume de quando seco. Gregório, se vendo sob o chapéu, apoiou a mão direita no ombro esquerdo de Astolfo e num sorriso melado de compreensão:

- Semana que vem. Sem falta.

Pés em Mompós

2010-05-10T05:09:00.002-03:00

Meus pés ficaram em Mompós.
Foi lá que roubaram meus pés?
Ou esqueci-os na casa amarela
defronte ao Rio Magdalena?

Voltei pra estrada sem pés,
pensando no que farão deles
os habitantes de Mompós.
Enterrarão eles meus pés?

E se sim,
outros pés nascerão deste plantio?
Uma árvore de pés como se chama então?
...um pé de pé será.

(Quero voltar a Mompós
para falar da planta dos pés).

Cotidiano, de Liniers

2009-12-05T14:17:00.009-02:00

http://macanudoliniers.blogspot.com/2009/08/cotidiano.html

Magdalena (Mompós)

2009-10-28T18:54:00.002-02:00

O rio andava trazendo menos folhas ultimamente. Troncos, galhos e lixo também quase não se via. O fato não demorou a ser notado pela cidade. Começou num zumbido tímido entre os garotos do mercado público. Carregavam mercadorias, depenavam frangos e, por vezes, atiravam bolinhas de gude uns nos outros, numa adaptação ao jogo dos meninos educados.

Ernesto foi o primeiro a perceber. Costumava passar horas na mureta, os pés na água. Tinha em casa, enterrada perto do limoeiro, uma caixa de madeira com objetos trazidos pelo Magdalena. Atravessava o rio em braçadas curtas e frenéticas, num quase afogar. Escasseava as vezes que retornava com algo no bolso do short rasgado.

Gezebel se aproximou do menino. Ela mastigava restos do almoço. Ele continha um choro fino que vinha lhe importunando desde o amanhecer.

- Dona Dolores tropeçou no velho Batista.

O garoto não reagiu, emudecido por um doloroso nó na garganta. A menina insistiu:

- Eu ri. Todos riram. O velho se levantou assustado e ela fez aquela cara, com a bochecha inchada.

Ernesto secou os olhos na manga da camisa e se incomodou com o forte cheiro que vinha de sua axila. Fazia tempo sem sabonete. Ele pulou n`água, na emergência de dissimular as gotas que brotavam de seu rosto. Homem que chora é homem bêbado e ele não queria lembrar seu pai.

Gezebel estirou a mão direita, um dos joelhos na pedra, no que pareceu ao menino uma ordem, não uma oferta. Ele se agarrou à sua mão, desfrutando por segundos a bela imagem de seus jovens seios descansados na blusa de algodão. Um dia ela seria dele, estava seguro. Nem que por uma só noite, no armazém abandonado; os restos de fruta podre sob seus joelhos ralados.

- Dizem que daqui a pouco serão os peixes.
- Os peixes?
- A desaparecer.

O coração miúdo, dentro do menino. Seu corpo trêmulo escorrendo encolhido ao lado dela.Tudo que tinham fora presente do rio. Se ele morresse eles iriam pelo mesmo caminho. A menina parecia tranqüila; conformada.

- Meu pai me disse que na sua juventude eles pescavam os presentes do rio com finas varas de bambu. Os que vieram depois começaram a abusar. O Magdalena se cansou.

Ernesto sentiu uma pontada na coxa.Parou de tremer. Se levantou firme, a coluna envergada, e meteu a mão no bolso. Um caco de vidro verde. Uma trégua.

O menino escalou num pulo a bicicleta gigante pras suas pernas miúdas, e pedalou aflito pelas ruas de pedra. Ele tinha pressa em escavar perto limoeiro e arremessar a caixa de madeira de volta ao seu verdadeiro dono.

Cabo de la Vela, Departamento de La Guajira, Colômbia

2009-08-24T14:30:00.003-03:00

Desde Riohacha, capital do departamento, toma-se um táxi até Uribia, coisa de uma hora de viagem. Em Uribia, é possível aboletar-se em uma das muitas caminhonetes que fazem o serviço de abastecimento da comunidade. Mantimentos, crianças remelentas, uma estrada sem pavimentação e poeira, muita poeira do deserto. Assim se viaja até Cabo de la Vela. Aqui na caminhonete somos todos Wayúu. De cores e de sol. Mais duas horas e chegamos, finalmente. O povoado: uma rua extensa, de um lado as casas, do outro o mar. Nunca choveu por ali é o que diz o chão.

(continua)

Depois do gozo

2009-07-03T14:49:00.003-03:00

Casal entrelaçado após o orgasmo. Ele ainda dentro dela:
- Tenho tido muita pressão. Muita preocupação na cabeça; muito trabalho, contas pra pagar, mulher enchendo o saco, filho pequeno... muita coisa. Às vezes parece até que eu vou sufocar.
A mulher lhe beija o rosto suavemente.
E ele:
- Você me dá vontade de respirar.

Creare (ou o homem que reescreveu a bíblia)

2009-06-19T13:41:00.000-03:00

Isso já aconteceu. Foi daqui a alguns milhares de anos. O homem sentou-se à frente de uma máquina que nos remeteria a um computador como os de hoje (muitíssimo mais evoluída, é claro) e pôs-se a redigir. Começou pelo fim, o Apocalipse. Mas parou. E como o mundo já tinha acabado, logo suprimiu este livro. Há quem dirá que neste momento pensou em desistir da empreitada. O fato é que a partir daí engrenou numa ininterrupta rotina de 100 dias e 100 noites (que naquela época equivaleriam a umas 50 semanas atuais), incessantemente debruçado sobre o que seria sua obra. A obra. O homem não levou nada à boca neste período, tampouco piscou os olhos ou sentiu cansaço. Só redigiu e redigiu. Isso já aconteceu. Foi daqui a alguns milhares de anos. O homem sentou-se à frente de uma parede que nos remeteria a uma caverna como as de hoje (muitíssimo parecida, é claro) e pôs-se a pintar. Começou pelo início, o Gênesis. Mas parou. E como o mundo não tinha começado, desfez o que já tinha sido pintado. Há quem diga que neste momento pensou em desistir da empreitada. O fato é que a partir daí engrenou numa ininterrupta rotina de 100 dias e 100 noites (que naquela época equivaleriam a uns 100 dias e 100 noites atuais), incessantemente debruçado sobre o que seria sua obra. A obra. O homem não levou nada à boca neste período, tampouco piscou os olhos ou sentiu cansaço. Só pintou e pintou. Isso ainda vai acontecer. Foi há alguns milhares de anos. O resto é a máquina indomada e a parede crua. E o entre.

Oftamologia

2009-05-25T09:34:00.006-03:00

Z. - Que coisa maravilhosa que é enxergar! Poder através da percepção da luz definir formas, cores, texturas, profundidade... O sistema óptico é uma coisa elaboradíssima, uma verdadeira dádiva... No olho, por exemplo, a pupila, se contrai e se dilata de acordo com a luminosidade, conforme a necessidade. Funciona como uma espécie de filtro de luz. Aliás, sabia que pupilla em latim significa menina? A famosa menina dos olhos... Atrás dela está o cristalino que é a lente do olho, o que faz o foco propriamente falando. Depois, a retina é responsável pela formação da imagem, dando sentido à visão. Ela retém as imagens que passaram pelas outras partes do olho e faz uma espécie de tradução, como se fosse uma montagem, agrupando tudo... Lá na retina existem dois tipos de célula: os cones e os bastonetes, um percebe a luz e o outro as cores. As células chamadas cones percebem as cores, e quando existe alguma deficiência nessas células, ocorre o daltonismo. Essa anomalia não permite o reconhecimento de uma das três cores primárias: vermelho, verde e azul, que misturadas dão todas as outras cores. Não é verdade que o daltônico só vê o mundo em preto e branco, existem vários tipos da doença, sendo que esse tipo de daltonismo é um dos mais raros. Depois da retina, o nervo óptico recebe as informações que foram ordenadas ali e as manda para o cérebro. O processo é bem complexo se a gente considerar que enxerga tudo de forma imediata, automaticamente, às vezes, sem nem perceber.
Existe até um ramo da física dedicado ao estudo à visão: a óptica. Explica a reflexão, a refração... Sabia que a luz é uma onda eletromagnética? O reflexo nos espelhos, por exemplo, se dá por conta disso, a onda bate e volta. Então, num espelho plano a imagem não se distorce porque a onda...

Enquanto Z falava, passou uma morena curvilínea num vestido modelador, e a reação de A não foi menos do que acompanhar todo o seu caminhar com os olhos.

A. - Viu a morena que passou?
Z. - Ahn...? Não, nem vi.
A. - Cara, que gata!
Z. - ...
A. - Sobre o que você estava falando mesmo?

Vira-latas

2009-05-24T09:48:00.003-03:00

Doze anos e estava apaixonado pela menina que sentava à sua frente na sala de aula. Certo dia, após as aulas, esperavam juntos na frente da escola a chegada dos respectivos pais. Então, passeando pela calçada se aproxima um vira-lata, num estado de natural mal trato. O doze anos pensa em chamar a atenção da mocinha para a sua sensibilidade e afetividade com os animais: faz um carinho na fronte do cão que abana o rabo agradecido. A reação da menina é imediata: “ECA!!!” diz, repetindo no rosto a expressão de nojo. E o afetuoso, que nem era tão fanático assim por animais de estimação, pensa consigo: “vira-lata do caralho!”

E o dourado de seus corpos, de Paul Gauguin

2009-05-13T01:06:00.004-03:00

Et l'or de leurs corps, 1901

Óleo sobre tela, 67 x 76cm

Paris, Musée D'Orsay

Tony

2009-05-08T07:04:00.000-03:00

Se fosse hoje, ele teria fugido. Nadado de costas. Ignorado qualquer apelo desesperado da superfície.

“Você devia saber, porra. Eu fico puto com isso. Nunca te deixei na mão, sempre fiz tudo por você e você ainda duvida de me pedir isso? Você devia ter me ligado na hora!”

Aberto mão de sua honra vaidosa, camuflada na água do romantismo, inutilmente usada como uma carapaça escamosa de segurança para seus atos.

“Caguei se ninguém ia fazer isso! Eu faço, sempre fiz. Nunca me importei com a opinião dos outros para nada. Não ligo, porra! Se eu quiser parar tudo, largar tudo e sacrificar minha vida por você, eu faço, merda!”

Mesmo sendo um jacaré menor que os outros, Tony achava que seu coração era maior.

“É amor mesmo, caralho. Amor! Eu amo! Foda-se! Tomar no cu todo mundo, porra! Faço e foda-se! Morro! E não tem nenhuma condição não. Eu não ligo pro que você fez! Esse amor é meu e eu dou! Dou minha vida, meu coração, tudo que eu tenho e caguei!”

Somente muito tempo depois, descobriu que era só mais um babaca verde com papo amarelo no mundo.

“Estou indo para aí agora, calma! Não fica assim, vai dar tudo certo. Eu dou um jeito, pode deixar. Sou eu, cara, o Tony. Claro que perdôo que besteira. Vai ficar tudo bem. Calma e agüenta até eu chegar aí. Eu te amo, é só isso o que importa. O resto a gente resolve fácil, você vai ver.”

Tony seria um merda de primeira. Ainda bem que o urubu comeu seu ovo antes de ele nascer.

“Eu te amo, porra... piranha.”

Cabo

2009-04-29T06:31:00.008-03:00

É a história que aconteceu do beijo morte que se viu passou depois durou a vida enquanto existiu que houve para quem não compreendeu nem nunca esqueceu.

Ele, longo rabo reluzente, veio da água.
Ela, espinhos afiados, da terra molhada.
Ele, cabeça de barracuda, andou pelo mar com a água nos joelhos.
Era grande e o mar baixo.
Ela, mãos de garras, saiu da poça de areia molhada da imensidão.
Era grande e a paisagem infinita.
Seus caminhos duraram três semanas, contados desde que foram visto pela primeira índia.
Apareceram do nada. Nada mar e nada terra molhada.
Ao fim das três semanas pararam.
Ele, escamas lisas azuis, no beira-mar.
Ela, pele cascuda laranja, na beira da lagoa.
Pareciam não poder se desconectar de seus ambientes úmidos, ainda que se olhassem com independência do real, como se nada mais houvesse.
Estavam a menos de 150 metros de distância, e entre eles passava uma vila hesitante e alongada entre o oceanos e a lagoa.
A vila, agora, se dividia em duas, pois ninguém ousava cruzar a linha de olhares dos dois visitantes.
Os dois ficaram assim por 12 semanas. Fazendo poucos movimentos, sem nunca perder a conexão dos olhos.
A vila se adaptou à vontade implícita deles e recuperou alguma normalidade, em sua divisão. A ausência de homens facilitava isso.
No octogésimo sexto dia, a chuva caiu e eles andaram.
Ele, pênis alaranjado, levantou e começou a andar em direção a Ela, vulva azulada, que andava em sua direção.
A vila parou na chuva.
Choveu por 2 dias. Ao final da chuva, estavam a 30 metros um do outro.
O sol ardeu e secou a terra em 8 horas. Estavam a 15 metros um do outro quando não podiam mais se mover. Caíram para frente na areia seca.
Suas cabeças paralelas no solo, o olhar incessante.
Ele, dentes enormes e afiados, e Ela, boca minúscula borbulhante, se beijaram, mortos.
O suspiro final de suas bocas foi uma torrente de vento que levantou todas as índias do vilarejo do chão, e as engravidou. Até as meninas.
6 semanas depois, na próxima chuva, deram à luz a pequenos bebês gelatinosos que escalaram engatinhando os pingos de chuva até as nuvens.
E a cada nova chuva recebiam com alegria seus filhos das nuvens na vila.
Até que eles não mais vieram, suas mães morreram e nunca mais se falou sobre isso.
Apenas na chuva da memória ocasional que sempre tarda a cair.

Mompós

2009-04-29T02:59:00.002-03:00

Cortar o cabelo e esperar. Deitar na calçada e esperar. Largar a bicicleta pra lá e esperar. Olhar as formigas trabalhando e esperar. Esperar, esperar... e perceber que não está a esperar. Ficar, estar, ser, talvez, mas não mais esperar. Olhar, admirar, perceber, observar, torrar, abstrair, sentir... As motos no lugar das bicicletas, os olhares desconfiados em vez do reconforto, calor incessante onde deveria estar a brisa suave, o barulho ao invés do silêncio... Mas paz. Paz afinal. Paz no desleixo, na insensatez, no isolamento, no descaso, na entrega, no nada... Tudo acontece, menos aqui. Aqui não há nada. Ao meu redor as formigas trabalham incessantes, as motos passam zunindo, o sol arde impiedoso... Em meu leito sujo, nada.
Em retrospectiva, percebo: eu era Mompox. A utopia de Mompox que inventei que deveria ser, ou que havia sido, e assim acreditado. A Mompox da jornada infindável, das moçoilas nas cadeiras de balanço depois da aula, do suquinho de 10 centavos da minha infância, do cumprimento afetivo da vizinha... essa mesma Mompox que se apresentava a mim, na minha cara, mas que só se realizava através da minha percepção deslocada e pretensiosa, posteriormente. Tudo naquele momento bastava. Não havia um gringo esquisito estatelado na calçada da rua paralela olhando pro nada a fumar. Havia a paz que Mompox tinha esquecido, ainda que estivesse na minha frente. Por trás das motos, do sol, dos olhares e do ruído. Na frente do caminho lúdico, das cadeiras oscilantes, do líquido nostálgico e do carinho.
Mompox é apenas aquele momento, onde eu era.
Até que, finalmente!, chegou a cerveja que eu estava a esperar. E lembrei que estava esperando. A primeira de muitas...

Ser 8

2009-04-29T02:51:00.003-03:00

Em uma esquina, oito homens de uniforme varrem o lixo da calçada. Eles não são varredores, apenas varrem. Parecem estar varrendo há muito tempo. Há trinta mil anos, exatamente. Eles são a mesma pessoa e o lixo é varrido às vezes com facilidade e às vezes com impossibilidade, ainda que ele nunca acabe. Não há começo, recomeço ou fim, apenas varrem naquele começo de manhã até a calçada ficar limpa, há 30 mil anos, exatamente. É o mais simples a fazer, pensa um deles, como os demais.

Em uma esquina, oito troncos estão em pé sobre a calçada. Eles não são o mesmo tronco, mas faziam parte da mesma árvore. Não sabem se ainda fazem, nem se representam apenas um ser, se são oito irmãos da mesma mãe ou simplesmente troncos respingados que vão virar cadeiras exatamente iguais. Nem sabem se são cadeiras em seus casulos temporários. A dúvida os abala, cada um a seu modo.

Em uma esquina, oito cartas de amor estão presas sobre a calçada. São cartas diferentes de páginas diferentes do mesmo caderno, escritas com a mesma caneta, molhadas com o mesmo perfume e lágrimas, e escritas para a mesma pessoa. A primeira leva esperança enquanto a última anuncia morte. As cartas se consideram únicas, ainda que saibam de sua interdependência. A mancha das lágrimas na tinta da caneta as distinguem, para elas, ainda que lágrimas de amor e tristeza sejam iguais.

Em uma esquina, oito apartamentos estão perfilados um em cima do outro. Eles não são nem sequer parecidos, ainda que sua planta seja igual. Cada um tem sua personalidade fajuta e não gosta de seus vizinhos diretos. São arrogantes, velhos e acidamente sarcásticos, pois assim é o prédio onde estão. Eles não sabem disso, não têm referência de sua unidade, nem do desprezo que os molda igualmente. Alguém sabe, e espera o momento certo da anunciação. Seus moradores estão morrendo. O momento é agora.

Em uma esquina, oito animais diferentes fazem o que se espera deles. Três carnívoros caçam uma paca. Esta tenta fugir e quase pisa em uma cobrinha. Um pássaro vermelho voa sobre eles, aproveitando a corrente de ar. Um pequeno caramujo observa o pássaro enquanto se refugia do caos bestial. O vírus no chiclete se cristaliza. A mesma alma habita os oito animais, já tendo perdido a esperança na evolução cósmica depois de seu fracasso milenar.

Em uma esquina, oito pâncreas estão na calçada. Eles vieram de pessoas diferentes, mas são iguais. Eram membros, membros de um corpo humano. Acham graça disso. Fazem piada sobre formam um novo clube, o clube dos pâncreas, onde todos voltariam a ser membros. Cada um adiciona seu toque de humor à situação. Todos acham muito engraçado e riem, soltando enzimas a esmo. Ao final da grande gargalhada, suspiram com alívio a liberdade de suas obrigações vitais e o encontro de outros como eles, afinal.

Em uma esquina, oito ventos rodopiam acima da calçada. Executam uma complexa e ininterrupta dança de poeira e folhas. Dançam com passos imprevisíveis e arriscados para nunca encarar o que não sabem. A dança lhes define como movimento e não apenas ar, poeira e folhas. Dançam entre si, e não sabem o que aconteceria se parassem. Mas estão tão cansados, e são tão iguais, que consideram se unir em um só redemoinho. Nunca o farão, por vaidade.

Em uma esquina, oito esquinas sujas conversam com o escritor. Sabem que são a mesma, mas não se importam, ao discutirem o valor da metalinguagem. Discordam entre si de sua relevância na história, argumentam a pobreza do uso desse artifício no fim e não entendem o fio narrativo que une os textos do grande autor. O grande autor ressalta com indignação assoberbada que só espera que os verdadeiros e versados leitores compartilhem da grandeza de sua obra, mas ressalta que as críticas, ainda que menores, das esquinas serão usadas no derradeiro parágrafo.

Mompox

2009-04-08T14:50:00.009-03:00

Em Santa Cruz de Mompox, uma cadeira balançava ao vento. Na calçada de casa, uma velha pitava cigarrilha colombiana com gosto e fazia crer que toda aquela umidade era somente mais um de seus delírios. Como o peixe barrento que vivia no rio, como o cachorro que preferia um chute a ser acolhido... Passaram-se tantas alegrias nas lembranças da velha, que se pôs a sorrir em seu balanço. Um sorriso gostoso que crescia e crescia e crescia. E só parou súbito quando percebeu três bicicletas desnudas vindo em sua direção. Não entendeu a princípio: “Como pode isso, meu deus?” Fechou os olhos, abriu-os depois com um suspiro e um alívio; já não mais estavam ali aquelas que julgou como coisa assombrada. Deu outra pitada, dessa vez mais forte, sentiu o gosto do tabaco na base da língua e cuspiu. Nesse momento o vento parou. Pensou em olhar para o rio, mas teve preguiça de se virar naquela direção. O pescoço a desconfortava e já não arriscaria movimentos mais bruscos. Tragou da cigarrilha mais uma vez e repetiu a mesma operação anterior. Então, voltou aos sorrisos. Até cochilar na cadeira.

***

Sonhou com o neto que morava em Cartagena. E sonhou que, como ele, tinha 14 anos de idade. Brincavam juntos na rua que beirava o rio em frente. E olhou para sua casa, que ainda era a mesma há mais de 50 anos. Dentro da casa, o corredor estava tão escuro que bateu-lhe algum medo de avançar por ali. Ficou quieta na sala, de pé, com o sentimento da expectativa pelo eminente terror que viria dos quartos e do pátio interno. Buscou mais ar antes de se precipitar por esses lados. O ar veio quente. Desceu pelo peito como fumo. E se pôs a tossir...

***

Agora chovia fino e a velha quis entrar em casa. Estava cansada, procurou com os olhos uma das filhas: a mais velha continuava na mesma posição, mirando impassível o rio. Só deixou de encará-lo quando ouviu uns gritinhos do alto de uma das árvores. Olhou então para a mãe que suspirava baixo. Logo a mulher voltou-se novamente para o leito do rio e tentou refazer todos os seus pensamentos de antes dos gritos. A velha a seu lado voltou a cochilar.

Currículum, de Mario Benedetti

2009-03-30T20:23:00.003-03:00

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Mario Benedetti (1920). Próximo prójimo (1965).

Saudade, de Patativa do Assaré (que hoje completaria 100 anos)

2009-03-05T18:53:00.014-03:00

Saudade dentro do peito
É qual fogo de monturo
Por fora tudo perfeito,
Por dentro fazendo furo.

Há dor que mata a pessoa
Sem dó e sem piedade,
Porém não há dor que doa
Como a dor de uma saudade.

Saudade é um aperreio
Pra quem na vida gozou,
É um grande saco cheio
Daquilo que já passou.

Saudade é canto magoado
No coração de quem sente
É como a voz do passado
Ecoando no presente.

A saudade é jardineira
Que planta em peito qualquer
Quando ela planta cegueira
No coração da mulher,
Fica tal qual a frieira
Quanto mais coça mais quer.

Antônio Gonçalves da Silva, o Patativa do Assaré (1909-2002). Ispinho e Fulô (2001).

Caracazo, 20 anos esta noite

2009-02-27T14:24:00.002-03:00

Mural na Av. México, Esq. Sur 17, Caracas, Venezuela

Canção para José Arcila em seu début

2009-02-13T15:59:00.003-02:00

Na arena gris
da Plaza de Manizales:
Manizales, o torero;
Manizales, o país.

...e José Arcila neste onze de janeiro toma alternativa.

Manizales, o torero;
Manizales, um país.

“Manizales, Manizales!” gritam todos.
um orgulho e um sufoco.

...e lidia como sabe; lidia como quis
a mãe que guarda-lhe de novo a vida
abraçada a seu sombrero.
seu padrinho De La Puebla,
El Juli, seu testigo;
Como quisemos toda a Plaza de Toros.

...se chama José Arcila e corta duas orelhas...

Manizales, o torero;
Manizales, o país.

“Manizales!” gritamos todos;
“Manizales!” gritaria até o touro
vencido na arena gris.

O sono da razão produz monstros (capricho 43), de Francisco de Goya y Lucientes

2008-12-24T12:29:00.003-02:00

Capricho n.º 43, "El sueño de la razón produce monstruos", 1797-1798
Gravura a água-forte e aquatinta, 21,6 x 15,2 cm

Lusco-fusco

2008-10-28T19:19:00.010-02:00

Um bando de cachorros, com focinhos baixos, rastejavam suas narinas em busca de restos. A marquise cansada ameaçava cair. Até quando? O carro parado. Mais nada parado. Os pedaços de jornal velho, o reflexo da grande poça d`água oval, os cachorros, a marquise. Mas os dois não viam além do vidro. Ignoravam o que passava lá fora. Os olhos muito próximos. Os queixos trêmulos. De maneira diferente mas ambos trêmulos. Ele, a mão direita na alavanca de freio, como que mantendo a âncora fincada mas com total controle da hora de zarpar. Ela com as pernas cruzadas. O sexo escondido e sepultado por baixo da saia azul.

-Não faça do tempo parte da sua desculpa por não viver.
-Não filosofa que isso me irrita.
-Não estou filosofando. Falo apenas o que você deveria fazer: admitir isso tudo.
-Não preciso de babados, floreios. Posso ser cru e verdadeiro.
-Não faz tanto tempo assim. E até agora nada.
-Não vejo em você nenhuma vontade em ver. Realmente enxergar.
-Quanta negativa! Não percebe que todas suas frases começam com "não".
-Não. Estava prestando atenção às suas.

A âncora erguida, de maneira brusca.
Latidos e gemidos. Os cachorros ao redor da lata virada. Um resto de carne putrefata e pequenos rosnares.

Zona Sul

2008-10-15T00:41:00.006-03:00

“Meus amigos,
Não seremos nós os que mudaremos o mundo. Não. Somos apenas reféns do mundo. O mundo nos constrange diariamente. Não podemos ser fortes o suficiente para o mundo. Não... Não seremos nós a mudarmos este pobre mundo. Somos levados pelo mundo como areia ao vento, somos pequenos, somos fracos. Somos massa de manobra, somos os que não fazem. Somos, enfim, os que se contentam com um punhado de réis em troca de algum conforto. Somos os liderados. Somos os que não fazem diferença.”

- Mas como assim? Se tenho um senso crítico apurado, se sou um dos que não pára de contestar, de reclamar? Se tenho instrução e sou indignado?

- Pois eu que te ensinei a reclamar, mas te ensinei a reclamar sentado da tua poltrona, para não esqueceres que és um inútil de merda. Tua reclamação é paraplégica, como será inócua tua vida. Nem pensas em te levantar, porque teu medo de cair é maior que a tua razão, e aos poucos teu medo vai virando tua razão. E em breve tua razão não será mais do que teu próprio medo. E fui eu que te ensinei a ter medo. Medo de levantar, medo de andar. Medo de tudo.

Proverbios y Cantares - XXIX, de Antonio Machado

2008-09-19T22:16:00.004-03:00

Proverbios y Cantares - XXIX

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Antonio Machado (1875-1939). Poesías completas (1917).

sem título (ou Libertai vossas dores!)

2008-09-10T18:00:00.007-03:00

Libertai vossas dores!
Vertei-as todas
de mortas cores
de dissabores
seus falsos risos
porque alívio
porque olvido

Libertai vossas dores!
Desgarrai-vos todos
desses horrores
e seus horrores
de falsos mitos
porque lascivos
porque duvido

... e porque somos amores!

Libertai vossas dores!
Lembrai-vos nada
do que já fôreis
e seus rumores
falsos motivos
seus falsos riscos
porque suplícios
porque temores

Libertai-vos todos
do que já fôreis
porque é preciso
porque acredito.
Libertai-vos das dores
porque é possível
porque é princípio...
Porque somos amores!

Repente

2008-08-03T21:48:00.001-03:00

“Quatro pães franceses, um litro de leite, duzentos gramas de mussarela e duas bombas de chocolate”. A lista era curta e minha memória também, então tratava de repeti-la como a um mantra. Os outros do elevador me lançavam olhadelas curtas, de rabo de olho. Eu estaria repetindo os itens em voz alta ou seria minha fantasia de odalisca que chamava a atenção? Devia, ao menos, ter feito meu cavanhaque!
Saí do prédio pelos fundos, pra evitar o tumulto da rua principal. O bloco, a essa altura, já devia ter se esparramado pela Rua das Laranjeiras. Solange me pedira pra voltar logo com o lanche. A briga fora feia e a decisão de trocar a folia por uma tarde tranqüila, saíra seca de seus lábios roxos, acompanhada do adjetivo “sensato”. As lágrimas mancharam sua maquiagem de “Nega Maluca” e sua peruca afundou no aquário, assustando o dourado que não estava habituado à surpresas.
A chuva caía fina, desfocando formas e dando ar de sonho ao que se via. Piratas, bailarinas, malandros, elefantes, me esbarravam como que em desafio a participar daquilo. Tracei uma reta e apertei o passo em direção a pracinha. Lá acharia o pão quente, a tranqüilidade que não buscava e o resto da lista. Redondamente enganado! A praça era um circo e o palhaço, a odalisca barbada. Tentava manter a compostura mas os ingredientes que saciariam o ódio de Solange, teimavam em acompanhar os compassos marcados da marchinha. As duas bombas de chocolate logo se fantasiaram de refrão e fui cercado de sorrisos e braços abertos, que embalavam, juntos, a minha música. Bloco de repente.
A vendedora de cerveja, dever cumprido, deixou de lado seu isopor vazio e empunhando uma varinha de bambu com uma lata amassada na ponta, se fez porta-bandeira. Os passos mancos e os gestos curvos balançavam, vivos, seus seios fartos. De restos se fizeram instrumentos e os olhares, como apitos, conduziam solene a comitiva informal. Os gêmeos siameses pediram passagem e numa ginga mais brusca, costura rompida, brilharam em evoluções independentes e rebuscadas. As fadas gargalhavam, girando suas varinhas com graça. O médico acudiu a nadadora que parecia se afogar, inflando seus pulmões, e todos, partículas brilhantes, se deixavam levar pelo vento em pequenos redemoinhos coloridos.
Minha cabeça pesava teimosa para trás, como que buscando contente, ar novo no espaço aberto sobre mim. Abdução voluntária. Ouvi lembranças concretas, recobrei a postura e visualizei sua chegada. Ela vinha maior que ultimamente. Quase irreconhecível. Mancava por querer correr. Me aproximei. Seus lábios vermelhos se entreabririam, mudos. Sua peruca pingava, escorrendo nossa casa pela rua. O corpinho do dourado preso entre as mechas sintéticas.

- Não agüentei esperar. – ela gaguejou.
- Eu já iria voltar.
- Mesmo que sim, tive que vir.
- Fico feliz; acredite.
- Eu torcia por isso.

Retirei o peixinho frio de sua cabeleira. Ela, surpresa:

- Pobrezinho...
- Ele parece feliz.
- Não reparei. Tinha pressa.
- Deve ter vivido um pouco disso, por instantes.
- Quanto tempo um peixe sobrevive fora d`água?
- Se foram poucos segundos, foram os melhores de sua vida.

Suas mãos em minha nuca. Seu nariz tocando o meu. Me olhou com sobra de verdade:

- Do aquário... nos desfazemos?
- Concordo.
- Enterramos ele? – pegou o peixe de minhas mãos, com delicadeza.
- Muito melhor... ele entra no samba.
- Imortal...
- Na última estrofe, rimando com beijinho estalado.

Acomodou o pequeno cadáver no copo de cerveja já quente e, com respeito e pesar sinceros, elevou o túmulo provisório sobre a cabeça. O bloco reverenciou o que percebeu ser de suma importância pro momento, numa compaixão gratuita que pouco se pode imaginar por aí. E se permitiram dançar pra esquecer de alguma coisa que agora já mal lembravam.

Para Gandhi

2008-07-15T23:01:00.012-03:00

Pela verdade.

Antes

2008-06-24T16:04:00.015-03:00

-Eu gostaria de contar a história da vez em que encontrei o Saddam Hussein. Você se importa?
-Não.
-Então, eu vou contar. Nós temos bastante tempo mesmo.
-De fato.
-Eu sei que é meio ridículo isso. Sabe, esses encontros com vultos históricos que dão uma perspectiva mais humana através do olhar de alguém comum. Não que seja isso o que eu queira fazer.
-Óbvio.
-É só que eu lembrei de isso ontem quando eu estava vendo um filme sobre um judeu que ajuda Hitler a recuperar a auto-confiança e fazer aqueles discursos ardorosos. Aí o filme mostra Hitler cheio de defeitos humanos e como uma pessoa ridícula. Mas o que importa mesmo é um cara comum, um judeu, ainda por cima, encontrar Hitler. Tem aquele outro filme também do “Rei da Escócia” ou algo assim com um inglês...
-Escocês.
-É, que convive com um ditador africano e vai mostrando a relação dos dois e como vai tudo pros diabos.
-Eu já entendi.
-Pois então... Onde eu estava mesmo?
-Lugar nenhum. Nem começou.
-Pois bem. Eu encontrei Saddam Hussein antes da guerra do Golfo, a primeira, com o Bush pai. Eu era negociante de vinhos, você sabe. -Uh-hum.
-E me especializei em vinhos do Porto com o passar do tempo. Meu pai sendo português e tal, acho. Nem gostava tanto assim de licor, mas certas circunstâncias me levaram a virar uma certa sumidade no assunto. Pois então, eu estava no Oriente Médio, no Líbano, acho, e veio um convite para que eu fizesse uma visita a um dos maiores clientes da empresa de importação e exportação onde eu trabalhava. Era uma grande empresa em Bagdá. Depois de uns telefonemas burocráticos chatos... Bem, cortando em miúdos a empresa era governamental e, obviamente, de Saddam. Até aí nada, pois era só uma...
-É, nada.
-...
-Conta.
-Mas o sujeito da companhia me explicou que eu iria encontrar o próprio Saddam, que adorava vinhos do Porto, que queria conhecer todos os tipos, que queria tipo uma aula... Calma.
-Estou calmo.
-Certo... Fiquei reticente, pois sabia da fama de Saddam. Mas uns três minutos depois, aquilo virou uma excitação incontrolável e avisei ao iraquiano que iria no dia seguinte. E ele ficou feliz com isso.
-Olha, você não pode pular pra parte em que encontra o Saddam?
-Poder, posso. Mas é que como a gente tinha tanto tempo...
-Mas tempo e saco não são a mesma coisa.
-...
-Desculpe. Conte a parte do Saddam, que deve ser mais interessante.
-Posso só falar do que aconteceu na noite anterior ao encontro?
-Não sei, se for interessante ou relevante, pode.
-Talvez seja só pra mim... Mas é que na noite anterior houve uma orgia com diversas putas no lugar onde eu estava, um dos palacetes que ficavam em volta do palácio real. Orgia mesmo.
-Arrãm.
-Isso não te interessa, não é?
-Não muito. Nem um pouco, na verdade.
-A parte relevante é que, talvez levado pelos outros participantes, gente de toda parte do mundo, ocidentais, árabes, asiáticos, até judeus... Não pelos outros participantes, mas pela brutalidade deles com as mulheres, eu não conseguia parar de pensar no que havia feito na orgia durante o encontro com o Saddam. Entendeu?
-Claro.
-Mas eu não expliquei direito. Eu não pensava sobre meus atos, mas sim na naturalidade daquilo, daquela agressividade nata com as mulheres. Da sensação de poder absoluto que leva à brutalidade. E não só com prostitutas, como as daquela noite, mas com todas as mulheres e... Eu estou me fazendo entender?
-Não precisa. É tudo muito óbvio o que está dizendo, ainda que nada relevante. A não ser a parte que você pensa nisso enquanto está encontrando Saddam. Podemos voltar ao encontro?
-Claro, claro. Eu estou suando... Bom, depois disso, eu abri minha maleta com diversas amostras de vinhos do Porto, coloquei na gigantesca mesa...
-Por que você parou?
-É que eu lembrei de uma coisa interessante.
-Para mim ou para você?
-Não sei ao certo. Acho que só para mim.
-...
-A história está acabando, juro, falta pouco. É que isso foi tão impressionante, e eu queria falar disso pra alguém, antes que...
-Tudo bem, tudo bem. Calma. Não precisa ficar nervoso. Conte só mais essa passagem e continue até o fim.
-Obrigado. É que atrás da mesa havia uma parede de vidro, e atrás do vidro, um leão. Eu não havia visto antes porque ele estava deitado, mas quando me aproximei da mesa ele se levantou. Eu tomei um baita susto, claro. Olhei para Saddam, que apenas andava em minha direção, mas longe ainda. Voltei a olhar o leão enquanto colocava as amostras, as garrafinhas, na mesa. O leão me olhou por menos de cinco segundos e se deitou olhando para o nada. Ele parecia velho e cansado. Mal-tratado até, o que não fazia sentido. Continuei colocando as garrafas e reparei que além da parede de vidro e da jaula depois havia outras jaulas mais distantes. Com bichos maiores e menores em outras jaulas pequenas com paredes de vidro que deveriam dar para outros cômodos. Só identifiquei um babuíno, entre os outros bichos, antes de perceber a presença de Saddam atrás de mim. O leão então...
-Você notou como Saddam não participou de nada até agora. Não deu um pio? E a história é sobre seu encontro com ele, que levaria ao que me interessa, espero...
-Mas a história é minha! Ela é a minha percepção! Por que você riu?... Não interessam outros pontos de vista ou o que o Saddam estava pensando, fazendo ou falando, só se me interessar na narrativa...
-É claro, mas você...
-O que você quer afinal? O fim? É isso? Só isso? Eu fiquei esperando, esperando, esperando e quando posso contar a merda da história...
-Você não precisa se exaltar.
-Claro que preciso! Porra! Quer saber o que aconteceu? Quer? O Saddam pediu para eu beber uma dose do meu vinho do Porto preferido. Eu bebi e morri. Pronto. Fim. Satisfeito?
-Não muito, mas não é meu dever ficar. Apenas ouvir. E por isso me desculpo.
-Idiota...
-Não precisa chorar...Ou precisa. O que você acha que aconteceu?
-Sei lá, foda-se! Pouco importa. Se era um inimigo do Saddam querendo matá-lo, ou o próprio destilando seu sadismo comigo... Eu morri, vim pra cá, esperei sei lá quanto tempo e, quando posso contar uma história, você não consegue mostrar qualquer interesse que não o fim dela.
-Não lhe parece estranho que de todas as histórias que você poderia contar, qualquer história, você contou a história que me servia, que eu tinha que saber?
-Sim, muito estranho. Eu não sabia que você queria saber essa história, mas de certa forma fazia sentido você saber sobre ela.
-É a mesma coisa com todos. Algumas histórias são menores, outras maiores. Algumas com rodeios e floreios, outras direto ao fato final. Mas são todas a mesma história. E eu as ouço, todas. Por isso eu ri. Não havia expectativa de minha parte, eu sabia que conseguiria o que esperava, no fim. Mas me perco nos conversas, às vezes.
-Mas e quando acaba?
-O quê? A história?
-É.
-Acaba.
-E depois?
-Nada.
-...
-Próximo.

Por qué, de Elvio Romero, poeta paraguaio

2008-06-16T14:37:00.006-03:00

Por qué

Por qué no habremos de querer nosotros
lo que nunca quisimos; por ejemplo, una casa
sobre el remanso de un río,
con camalotes en sus costados,
con sus ventanas en regocijo.

Por qué no habremos de escuchar nosotros
lo que la noche escucha; por ejemplo, una sombra
que nos sirva de abrigo,
que allí muera misteriosamente
asumiendo el color de sus dominios.

Por qué no habremos de pisar nosotros
lo que jamás pisamos; por ejemplo, un sendero
con olorosos racimos,
con una hoguera que allí se encienda,
con grandes lluvias que nunca vimos.

Por qué no habremos de sonar nosotros
con un eco que suene; por ejemplo, un murmullo
que tiemble en el sonido,
el que responda a las preguntas
que junto al fuego recogimos.

Y por qué no buscar siempre
lo que es parada en un camino,
lo que hay de otoño en un verano,
lo que hay de ardiente en lo más frío,
lo que es sonrojo en unos labios,
lo que es Recuerdo en el Olvido,
lo que es pregunta en la respuesta,
lo que es jadeo en un suspiro,
lo que es vital de esa alegría,
de esa tristeza en que vivimos.

Elvio Romero (1926-2004). De cara al corazón (1955).

Preconceito!

2008-06-16T14:28:00.006-03:00

Inacreditável a capa do Diário Lance de hoje, com a manchete "Seleção Paraguaia" sobre uma foto do jogador Robinho caído de cara na grama em momento do jogo Paraguai 2x0 Brasil, ontem em Assunção. Patética e preconceituosa a associação que se faz aqui no Brasil de que tudo o que é proveniente daquele país é falso (como se também não fôssemos um paraíso da pirataria...) Outro exemplo desse viés xenófobo é a já popular expressão "cavalo paraguaio". Na boca do povo, é só mais uma piada infame. Mas na 1ª página de um jornal em letras garrafais é no mínimo IRRESPONSABILIDADE.

Um

2008-06-02T00:28:00.003-03:00

Me vi só naquele lugar. O grande espelho refletia minha imagem perdida no auditório vazio. Cabelos vermelhos e grossos e sardas largas, pelo rosto. Na época do colégio me chamavam de irlandês. Minha barriga estufava meu paletó cinza e minha perna direita vibrava involuntariamente. Não me sentia tenso, pelo contrário, me sentia anestesiado. Assim que a palestra acabou todos sumiram, compromissados. Sorrisos pensados, apertos de mãos e narinas dilatadas. Eu não tinha hora; compromissos. Me deixei ficar. Queria ter ido mas demorei a reagir. Parecia um incêndio no hotel. Eu teria morrido queimado.
Foram três dias de workshop. O dinheiro mais mal gasto da minha vida. Indicação de um amigo de infância que não via há anos. Reencontrei-o no metrô. Vagão cheio, me levantei pra senhora lotada de bolsas tomar meu assento. Já estavam me olhando mal; eu não tive escolha. Busquei uma vaga na baliza, pra pendurar meu corpo cansado. Gustavo pendia na minha frente, cabelos bem cortados. Evitei cruzar olhares. Preguiça de reencontros. Ele estendeu a mão, “Não se lembra de mim?”. “Sim, como vai?”. Nos sentamos no bar claro da rua escura. Ele não gostou do lugar mas parecia feliz em me rever.

- Tem visto o Pinduca?
- Não.
- Que pena...

Seu queixo era pontudo e o ato de elevar as sobrancelhas a cada surpresa me irritava um pouco.

- Há quanto tempo desempregado?
- Quase três anos.
- Não acredito!

Ele bebia rápido, ansioso. Grandes goladas. Meu copo na metade e o seu já vazio.

- Vale a pena o investimento!
- Acho muito caro.
- Quando eu digo investimento é porque você vai recuperar esse dinheiro rapidamente – Ele insistiu.

Nos despedimos com um abraço desajeitado, roubado por Gustavo. “Vamos marcar mais vezes, hein!”. “Claro...”. Sofri em passos tronxos, por sete quarteirões, até minha casa. O corte da sola do pé devia ter aberto novamente. Sentia minha meia empapar. A pisada no caco de vidro do copo fino.

Impressões do díspar (Amazônia)

2008-05-19T16:23:00.002-03:00

Como não falar de Manaus?
Como não falar do Negro,
sua imagem e semelhança?

Das cores do feio?
Da criança com a cobra,
Dos seus encontros?

O espontâneo.

Do que é profuso?
Do que era chuva
e o que era riso?

Como não falar da gente?
O Caboclo de igapó.
Velho forte, todos.
Gente de esperas, de água doce.
A sua grandeza.

Como não falar do úmido?
Da umidade que pesa?
Porque sim, a Amazônia é pesada.
Sensível aos ombros.
É para poucos.
Como se carregasse o mundo.
E talvez o carregue.
Equilibrando-o.

Outdoor, de Christoph Ruckhäberle

2008-04-19T18:25:00.003-03:00

Plakatwand, 2005
Óleo sobre tela, 250 x 340cm

Descanso de prato

2008-04-09T00:49:00.006-03:00

Não entornou porque quis.
Aconteceu.
Tudo levou mais tempo do que foi e, cansado, tentou retrucar sem voz.
Balbuciou o que mal refletiu e se viu nu; indefeso.
Levantou os olhos embaçados, quase tolos, e se cegou com o sol.
Todos punham mais força que o necessário na ação de estar ali.
Puxou o ar e foi espaço, além de tudo.
Móvel de sala de estar, rígido e discreto, com vivência secular.

Vagão

2008-03-26T06:31:00.003-03:00

Ele acordou.
Passos tortos, molhou o rosto no rio.
Se viu.
Diferente do que pensava.
As nuvens cobriam o céu sem muito esforço.
Doses de nada.
Voltou pra barraca pra respirar.
E só.
Só respirou.
E pronto.
Cheio de mundo.

Minneapolis

2008-02-28T18:49:00.000-03:00

Faz frio em Minneapolis.
Puta lugar gelado.
Frio da porra.
Janeiro, menos quinze... já fez menos quarenta e um.
Outros meses são melhores.
Hoje, penúltima data de fevereiro, menos três, neve fraca, sensação de menos dez.

Dia primeiro de agosto de dois mil e sete, a ponte I-trinta e cincoW sobre o Rio Mississipi desmoronou, matando pelo menos sete pessoas. Muitos feridos. Entre os veículos, um ônibus escolar. Nenhuma das crianças morreu.
Em agosto, a média é de vinte graus.
Bem melhor.

Paternidade

2008-02-14T18:33:00.001-02:00

- E quem sois?
- O próprio demo esconjurado.
- Não creio. Sois tão somente um pobre desgraçado refém da má fortuna. Não sois o capeta. Não é o diabo quem se apresenta diante de mim. Só vejo um tolo em minha frente.
- Pois se sou Lúcifer desencarnado...
- Não passais de um néscio! Maldito néscio!
- Então observai...
E transformou a água em vinho, e multiplicou pães e peixes para provar que tratava-se do coisa-ruim ele mesmo.
- Não posso acreditar. Estais enganado e a ti continuarei a chamar de filho.

Aditivada

2008-01-09T22:48:00.000-02:00

O bar estava mais cheio que de costume. Cleber queria a sua mesa de sempre mas um casal já a ocupava. O homem, olhos vermelhos e muito suado, lambia o pescoço da mulher. Ela parecia não gostar, mas estava cansada demais pra reagir. Ele teria que esperar que o casal fosse embora, ou se contentar com a mesa dentro do bar, que comprometia a sua visão. A poucos metros dali, ela trabalhava. O posto estava movimentado e ela parecia descansada de ontem. Se mexia com vigor e suas bochechas davam sinal de um corpo saudável.
O baixinho trouxe a cerveja da marca que ele sempre tomava. Tirou o abridor do bolso da camisa azul e sacou a chapinha com um som oco. Cleber tentara em casa tirar aquele som da garrafa de cerveja. Foram doze tentativas frustradas. Ficou embriagado e passou a desenhar com cabeças de fósforos em brasa, figuras eróticas nas velas dos largos castiçais da mesa da sala.
O baixinho estava sério. Devia ser devido ao grande movimento do bar. Já se sabia que os dez por cento não iam para seu bolso então quanto mais vazio, melhor o bar seria, pra ele. Para o Cleber também, que teria uma melhor visão do posto de gasolina. Os dois as vezes trocavam algumas palavras e o garçom já não confundia seu nome, como na nona vez em que Cleber entrou no Bar Pituca e fora chamado de Jorge. Ele não corrigira o atendente. Não gostava de seu verdadeiro nome e se interessou pela idéia de ter duas identidades. Mas o baixinho, de alguma maneira, resgatou seu nome legítimo e o usava antes de cada frase dirigida à ele.
O casal pediu a conta. Cleber seguiu o baixinho até a mesa na calçada. Eles desembolsaram algumas notas amassadas e deixaram o bar. Cleber se acomodou. Um carro preto entrou no posto e parou na bomba dela. Seu short era curtíssimo e tinha a cor desgastada de tantas lavagens. Isso excitava Cleber que pensava que por tanto uso, aquela roupa já trazia o cheiro dela impregnado. Cheiro dos seus fluidos.
O motorista entregou as chaves e meteu a cabeça pra fora do carro, pra vê-la se curvar levemente em direção a entrada do tanque, com a mangueira de gasolina na mão. Os números giravam borrados no contados. Cléber engoliu uns amendoins que uma menina largou em cima de sua mesa, com displicência. O motorista saiu do carro e se aproximou da moça que agora secava as gotas de gasolina que escorriam na lataria do carro. Talvez tivesse tirado o bico um segundo antes da bomba se desligar, automaticamente. Ele sorriu com um lado da boca e disse alguma coisa. Cleber adivinhava suas palavras. “Vazou, querida?”. Ela esticou a mão. “trinta e cinco reais”. Ele colocou uma nota em sua mão. Seria R$50? Ela se virou, com desprezo e entregou a nota pra sua colega, que lavava o vidro de um fusca, na bomba vizinha. O motorista voltou pro carro, já sem o mesmo sorriso e arrancou com violência, criando um som agudo do pneu em falso no asfalto liso. Alguns freqüentadores do bar interromperam suas conversas inúteis pra balbuciar queixas vazias em direção do carro que já dobrava a esquina seguinte. Cleber se negou a comprar o saco de amendoins. A menina recolheu o resto da amostra que deixara em sua mesa e evitou cruzar o olhar com o dele. “Pão duro!”.

O abraço, de Egon Schiele

2007-11-30T16:51:00.000-02:00

Die Umarmung, 1917
Óleo sobre tela, 100 x 170,2 cm
Viena, Österreichische Galerie, Belvedere

Antonioni

2007-10-16T17:27:00.000-02:00

(29/09/1912 - 30/07/2007)

Apenas uma tardia homenagem póstuma...

Porque eclipses são passageiros.

(sem título depois da briga)

2007-10-01T15:36:00.000-03:00

Tristeza é o dia cinza,
tristeza é voz embargada;
o choro triste no seu silêncio
me maltrata, me maltrata.

Uma pétala de lágrima
ou sorriso inesquecível
são melhores que essa dor,
são razão, foco e destino.

Maltrate-me com carinho,
me diga o que é possível,
mas me liberte da dor,
do silêncio que eu sinto.

Devolva o pouco do ar,
devolva o que me falta,
Odeio essa quietude.
Desfaça o que não volta.

E se não há atitude,
não há meios, não há nada,
ao menos como consolo,
me abraça, me abraça!

3/9/07

O velho............bum.

2007-09-13T09:49:00.000-03:00

O velho tinha me falado para ocupar minha cabeça com qualquer coisa. Se tivesse a ver com a ação, pior. Mas era inevitável, dizia ele. O segredo era transformar esse pensamento em algo além, divagar mesmo, quase descontextualizar a idéia levando-a para longe do conceito original. Penso isso depois do processo mental ter se encerrado. Como a funcionalidade do procedimento do velho nada mais é que um ciclo de perda de tempo. Tempo que deve ser passado o mais rapidamente possível, pelo menos em minha cabeça. Sem questionamentos, sem pensamentos profundos ou indagações de última hora. Nem sequer uma busca de auto-afirmação que me relembre os motivos que me levaram a fazer isso. Nada que possa me fazer reconsiderar. Talvez o fato de eu estar pensando isso seja uma falha no processo mental que o velho me passou. Ou talvez esse questionamento tolo seja totalmente irrelevante e apenas mais uma divagação para passar o tempo e completar mais um inútil ciclo. É estranho como se pensa falando para alguém, como se meu corpo e meu cérebro ou alma fossem coisas diferentes. Isso deve ter a ver com cinema. Seria literatura, se eu tivesse lido mais. Mas minha referência é mesmo o cinema. Que é exatamente o assunto da divagação que se encerrou agora e que recomeça o ciclo. Mas será a mesma divagação? A anterior, que eu me lembre, era sobre...

(Cinema, morte, monumento, bomba, Pato Donald, McDonald’s, barcos gregos, Perseu...)

Ah, sobre a questão épica da minha vida, que explicava onde me encontro e coisa e tal, e por que eu nunca consegui pensar “menor”... Quase faço o sinal de aspas com as mãos na rua, ao pensar em “menor”... (Não devo parecer louco de maneira alguma, não aqui) Bem, de qualquer jeito a divagação anterior se encerrou numa ironia e é isso o que importa. Tudo bem que me sinto obrigado a outra vez esmiuçar tal ironia para que ela não me fuja no momento em que apenas vislumbrei-a. Nada como outro ciclo de perda de tempo. A ironia é que essa minha “epiques”, “epicidade”, essa minha característica épica, me aproxima do cinema americano. Nunca consegui entender como um filme chinês, francês ou iraniano possa retratar um cotidiano tão pequeno e encerrar uma história como se fosse mais um dia na vida da pessoa. Como? Como alguém se dispõe a escrever algo cujo mais importante acontecimento na história é um gatinho que morre, ou a perda de um sapato, ou uma viagem sem pé nem cabeça com personagens itinerantes e irrelevantes? Não há nada de errado com isso, veja bem. Eu adoro esses filmes. Mas talvez eu goste mesmo deles por ser algo tão distante do que sou. Como mostrar a vida de alguém por um período de tempo onde quase nada acontece e encerrar essa pequena amostra de maneira quase aleatória? Como se escreve tal roteiro? Você escreve sobre sua própria vida banal, ou sobre a banalidade de alguém que queira retratar ou pelo menos basear em várias banalidades e criar uma nova atmosfera banal? É possível criar banalidade enquanto processo mental, como se cria uma trama, por exemplo? Ou o cinema da banalidade é um exercício puro e simples de observação e sensibilidade de edição da vida real?

Realmente o processo do velho funciona. Funciona até quando há uma repetição quase perfeita do ciclo anterior. Não imagino quanto tempo tenha perdido nesses ciclos, mas foi o suficiente. Agora não há mais volta. Já acionei a bomba e tudo que me resta é rir da ironia. Talvez haja tempo para tentar redefinir a questão da ironia do épico hollywoodiano em contraste com o que sou e com o que estou fazendo agora, ao destruir algo tão importante para uma cultura que, de certa forma, modelou minhas ações, ainda que culpá-la por isso seja u... bum.

uma flecha

2007-09-03T13:22:00.000-03:00

o que é senão uma flecha?
que rompe, que queima,
que rasga a barriga,
abala os sentidos...
Que desorienta.
Que fere e é terna.

Eternamente flecha.
Fere e é tua.

Água

2007-08-27T23:44:00.000-03:00

Ele não podia correr. Por dois motivos: a sola do seu tênis ameaçava cair. O pé esquerdo. E suas pernas estavam exaustas. Quase em coma. Os que vinham se assustavam com sua expressão. Os que reparavam. Muitos simplesmente caminham e pronto. A resignação não vinha. Os primeiros pingos, sim. Molhavam seu rosto. Um afago molhado e indesejado. Como o carinho que a puta não pediu.
Teve que parar. O sinal fechara e os carros jogavam água nele. Chá de cidade. Frio. Luz verde, novamente. Voltou a andar. Ele não podia correr.
Mais uns passos e estaria em casa. Era tudo simples. Mas ele sentia cada passo. Cada poça. Sua meia apitava na sola velha. Queria chegar. Depois, logo se veria.
Algumas pombas tremulas se escondiam na marquise. Elas se agrupavam. Por necessidade. Não pareciam "envolvidas" nem nada disso. Talvez um casal, mais afastado do grupo. Estavam livres da passarada. Presos um ao outro. Os pescoços retraídos entre as penas. Quando sol, todos voariam. Eles, juntos. Mais lentos.
Ele passou a banca de jornal. Mais três prédios e o 101. A calçada brilhava. Parecia mais limpa que de manhã.
A rampa de cimento da garagem. As plantas da portaria. Olhou pra cima, piscando entre as gostas. As luzes estavam apagadas. Sala, quarto, tudo. Talvez mais uma volta no quarteirão...

Da parede do Pub de um tempo atrás

2007-08-20T19:34:00.000-03:00

Some of my regrets:
Not kissing that lady at my best.
Not giving her the flower, or my chest.
Not showing my feelings, the fact
of being somehow a love marginal.

Not, not and not: I regret it all.

Porre (um quase-diálogo)

2007-08-09T02:37:00.000-03:00

Um copo de espuma.
"Que merda mal tirada!"
Hiato.
Mais um... e uns.
"Por favor! O que é isso, meu amigo?"
Outros.
Negligenciado subiu na mesa.
"Ô seu filho da puta!! Tá achando que eu sou quem, cacete?!"
Um gato passa na rua.
Assustou.
Maldito cachorro depois foi lamber-lhe a cara salgada de sangue.

Anestesia

2007-07-30T02:46:00.000-03:00

Seus pés e mãos estavam desgraçadamente frios. Isso lhe dava raiva, muita raiva. Pensava naquele frio maldito como em um delinqüente operando a maior das vilanias: tolhia-lhe sublime das graças, seu calor, alegria e sua própria vida. Precisava dele, mas respirava com dificuldade ar que congela garganta, que congela afeição. Não conseguia gostar de ninguém no inverno. Falta música no inverno. Caminhava pelas ruas sem mirar pessoa. Puro ódio. Mataria sob aquele clima. E era o que mais queria... Mas, não. Os lábios roxos, as mãos em pedra e não sentia muito mais. Seu corpo dormia. Então, aproveitando-se da situação, sacou do bolso uma pequena faca, dessas de cortar laranja. Não pensou em laranjas, só podia detestar estar ali. O dedo mindinho foi o primeiro, quase não houve sangue, o frio era maior. Em seguida, o anular e uma lágrima. Minutos e a mão direita era só palma. Vermelha, vermelhíssima. "Quanto sangue agora!" Desmaiou sobre o concreto e acordou com samba, sorriu meia boca e de novo desmaiou. Chuva sobre o desvalido, que por reflexo virou de bruços. Um azar... Morreria mais tarde, mas antes sonhou com neve e que lhe beijavam a mão direita.

Dia da reflexão do cineasta acerca do sexo

2007-07-27T17:42:00.000-03:00

Alberto Salvá:
(http://www.imdb.com/name/nm0759505/)

"Não sou um cineasta de idéias profundas. Mas há muitas coisas superficiais do ser humano que ninguém percebe, mas que mexem com você, como o sexo. Ninguém sai de uma relação sexual impunemente, todos nós saímos transformados dela, de alguma forma."

Simplesnamente

2007-07-06T03:02:00.000-03:00

Nada mais complexo que o simples.
Nada mais belo que o simples.
Nada mais profundo que o simples.
Nada mais completo que o simples.
Nada mais certo que o simples.
Nada mais apaziguador que o simples.
Nada mais voraz que o simples.
Nada mais vivo que o simples.
Nada mais norueguês que o simples.
Nada mais sincero que o simples.

Nada mais que o simples.
Nem Tudo.
Nada mesmo.

Muitos simples para todos.
São os votos de Fabio CB e Antônio RN da Serra.

Patrocínio Olcadil.

Terminal

2007-06-26T20:58:00.000-03:00

E se o amor for um sentimento finito?
E se já tiver sido totalmente gasto com a última?
E se ele nunca voltar?
E se me esvair por completo deste sentimento?
E se...?

***

Descanso, descaso,
Uma pizza ou um trago,
whisky e não vinho,
seu beijo safado,
seu sexo...

***

Nosso arrependimento
de ontem regressará.
A sua vitória é seu altar.

Nossa fratura
não se regenerará.
Minha derrota é também seu altar.

Nossa dor, nosso pranto,
hão de se transformar
em outra coisa, outro lugar.
Não será santo,
mas cru, triste... poeirento.
Profano.
Um lugar de tormento,
um canto escuro, vazio.
Uma noite sem dia,
uma morte de véspera:
O nosso desespero.

E minhas promessas
continuarão vãs.
As suas mentiras,
os seus amantes
só se alterarão.

E apesar de tudo,
nossa carência, famigerada carência,
unidos nos manterá
como as bestas que somos siamesas,
alimentando-nos um da carne e do sangue do outro...
Maldito outro.
Maldito par.

Até que a morte nos separe.

Versinho de um insone

2007-06-14T21:42:00.000-03:00

Essa noite eu dormi sozinho na cama de casal.
Essa noite eu dormi sozinho.
Essa noite eu não dormi sozinho:
Na nossa cama, sozinho não durmo nem mal.

jactância

2007-06-12T12:25:00.001-03:00

"Pretensioso!". Esse foi o adjetivo lançado, quando eu mal havia embarcado. Todos ainda estavam no convés, à procura dos conhecidos. Quem me qualificou não apareceu pra assumir o ato. Apenas cuspiu pra cima. Só soube que era pra mim porque veio acompanhado do meu nome. E meu nome não é nada comum. Pai Wesley, mãe Nilse, e muita falta de criatividade. Era pra mim, definitivamente!

A multidão era grande, no cais. Todos embolados; e aquele sol de fim de tarde que cega em vermelho. Não conseguia, de cima do navio, identificar quem me chamava... me chamava de pretensioso. Podia ser meu andar, empinado. Minha coluna reclamava já havia três dias. Aquela postura era nada nobre, e sim débil. Medo de friccionar as vértebras cansadas. Ou quem sabe o chapéu panamá que disfarçava o emaranhado que meu cabelo se tornara, depois de dois dias sem banho.

Acenei para baixo, fingindo cumprimentar conhecidos na massa. Poderia assim ganhar tempo na minha busca. As torradas, é claro! O café estava cheio e eu tive de subir o tom de voz para que a atendente me ouvisse. Insisti no queijo brie ao invés do minas. Talvez tenha parecido arrogante, por ter franzido o cenho, mas a careta era conseqüência do calor. O ventilador estava imóvel, eu me lembro. Minha postura, o chapéu, a expressão, a voz alta e seca e por fim, o queijo. O minas é simpático; espontâneo. O brie, tem sotaque; biquinho.

O grito voltou a me atingir, agora ainda mais veemente. "Pretensioso!". Talvez eu devesse parar de encarar a massa. Eu os via de cima, olhando pra baixo. Eles, de baixo pra cima. Muitos sonhavam em estar embarcados enquanto eu parecia não me importar. Mirava a miséria como que cansado do luxo. Mas o fazia de longe; blasé.

As águas se agitaram e o cais começou a se mover. Joguei meu chapéu, como que me despindo de jóias. Migalha pros pombos! O dedo em riste surgiu em negrito por entre as cabeças. Seria um dedo médio? Fiz minha mão de viseira e segui o caminho da unha até seu dono. Ele voltou a gritar e seus pequenos lábios me disseram: "apreende esse iodo!". Era o sujeito da bilheteria do porto. Havíamos tido uma curta conversa sobre o pretenso objetivo da minha viagem. Ele tinha alma de pescador, segundo ele próprio, e uma grande rixa com os garimpeiros da região. Se sentia filho do Solimões e via em mim uma grande chance de proteger seu pai. Seu grito era sincero e esperançoso. Minha viagem, nem tanto. Empresários estrangeiros, endinheirados, besuntados em repelente, à bordo de um barco cinco estrelas. Talvez uma bolsa pra mais dois anos de pesquisa leve. Ou quem sabe uma viagem pra Europa, tudo pago, em troca de umas poucas fotos de índios mal vestidos e minha palestra ensaiada para comover uma platéia de coroas barbudos, sedentos pelo exótico que os tiraria, por instantes, de suas vidas vazias e óbvias.

O bilheteiro já não passava de um pontinho preto, à caminho do horizonte. A água barrenta encontrara a negra mas ainda hesitava em se misturar. As cigarras morriam, as centenas, pelas redondezas. Eu, decidi entrar. Precisava encontrar um novo chapéu panamá.

Lamento de Isonor - 2

2007-06-02T05:54:00.000-03:00

"Graças a Deus ninguém me vê", pensava isso todo dia. Era meu único agradecimento aos 3, ser poupado de que outros vissem minha humilhação. Porque não é algo bonito ser humilhado. Não interessa a intenção que os motiva. O que interessa são os fatos. E os fatos carecem da dignidade que esse nordestino merece, da história que me fez quem sou. Sou filho da terra castigada, arranhado pela areia seca. Branco de nascença e marrom por ofício. Não me envergonho, sempre fiz valer o esforço de quem me colocou no mundo. Quebrado, esmigalhado e derretido... volto quantas vezes for preciso pra cumprir minha tarefa. Nunca me importei. Sou Isonor e meu destino é sofrer.

Mas a humilhação, Pai... Será que mereço até isso? Essa penúria sem fim... Vendo o que se sucede com o nome que carrego com orgulho, o único bem que me resta, que sempre tive por maior apreço e cuidado em preservar sobre meu corpo imundo e maltratado. O Senhor sabe de tudo isso. Me fez cabra-macho por motivo maior, motivo de ser homem e assumir meu sacrifício sem choro. Por que então não me dá essa força que me falta? Por que me fazer passar por mais essa provação que não posso vencer?

E estou vencido, Pai. Hoje sou homem derrotado. Pois sei que minha humilhação vai se espalhar. Vai correr a terra que nunca deixei em meu coração, mas, por motivos que me fogem, não habito mais de corpo. Já não respondo por meu nome, mas ele é meu e é tudo que me sobrou. Não o abandonaria mesmo que pudesse. Vou vê-lo passar por mais olhos que posso contar e sorver a humilhação que me espera. E se respondo por um nome que não é mais só meu, pelo menos a humilhação será carregada como prova única de quem sou.

Pois se ninguém mais acreditar na hombridade de Isonor, terei em minha humilhação a prova de que ela nunca me faltou. E se mesmo derrotado continuar meu ciclo de ressurreição, terei encontrado afinal a força que o Pai me reserva. A provação final e interminável desafiando os 4 ventos todos os dias a partir de hoje.

E assim será.

Homicídio Culposo (Constructive Manslaughter)

2007-05-28T03:04:00.000-03:00

Se deu conta do erro tarde demais. Não que houvesse se arrependido, não era o caso. Apenas o por quê havia se perdido. Ao descobrir a verdade, contando o que aconteceu ao confidente de velha data que esperava fascinar, percebeu que tudo havia sido em vão. O que era para ser nunca houve. Foi um erro, uma conta errada praticamente, ainda que estivesse lidando com palavras e a interpretação delas. Fez o que tinha que fazer com a informação que tinha na hora, e nem pensou muito antes de colocar em prática o que planejou. Usou o que tinha à sua disposição. Tinha dentro de si a vontade de fazer afinal, realizar algo para ele e seu confidente. Desejava mostrar-se a par dele, um igual. Isso era algo que lhe afligia. Achou que agora tivesse conseguido isso, mas fracassou e isso ficou claro no silêncio sem graça que acompanhou a explicação de sua falha retumbante. E a conversa que seguiu o silêncio, quando seu confidente tentou convencê-lo de que de certa forma havia no mínimo uma ironia nisso tudo e que a simples tentantiva já era um feito marcante, só fez diminuí-lo frente a ele. Sua posição era ainda mais inferior, ou assim a sentia. Ainda assim, estranhamente, não se arrependeu. E mesmo que tentasse, não conseguiria.

A ironia? A piada estava morta, ainda que sem querer.

Homicídio Doloso (Constructive Manslaughter)

2007-05-28T00:07:00.001-03:00

Ao sair da obra naquela noite, olhou para trás e pensou como tudo poderia ter sido diferente se não tivesse brigado com seu pai por causa da cabra que se perdeu lá na fazendinha da família em sua cidade Natal. Brigar com o pai foi bobagem, a culpa era dele, e por mais que ele tentasse se convencer de que não havia feito nada errado e a cerca fosse velha e o pai bebesse demais todo dia, ele sabia que tinha sido o último a entrar no curralzinho naquele fim de tarde, para catar cogumelos. Negava até a alma que catasse cogumelos toda tarde, mas o fazia. Chegou a negar a si próprio e o efeito dos cogumelos o ajudava a recriar sua memória, mas não sua consciência. Algo de sua realidade reinventada sempre quebrava em sua mente no meio de qualquer dúvida ou embate e ele era obrigado a remendá-la com negação e ignorância. E talvez essa combinação de fatores o tenha levado à situação em que está agora. Mas é mais provável que não. Ele matou seu irmão por dinheiro, e só. O fato dele desejar sua cunhada pode ter facilitado sua tomada de decisão. O fato dele a ter estuprado e matado antes de ir para a obra hoje pode ter acelerado o processo. O fato do filho do dono da empreiteira encontrar alguma graça em colocar o corpo de seu irmão, ainda que não precisasse ser seu irmão, isso foi escolha dele, em pequenos pedaços no cimento da obra e pagar para isso foi o motivo único. Não a piada em si, que não importava, mas dinheiro para erguer sua casa. E que ele tenha recebido um extra pela gargalhada que causou ao filho do dono ao contar sobre a construção de sua casinha não lhe fazia diferença.

(Satisfazendo o tradutor piadista dentro de mim antes do deadline real. Sempre o filho do dono, nunca o dono...)

Falange

2007-05-26T01:07:00.000-03:00

Pareciam ilhas. Eram cascas pretas. Ele tinha essas feridas nas mãos. Sua tensão aflorava em suas sobrancelhas. Nada de tiques, tremores faciais, mas algo contido, pronto para explodir por sobre seus olhos. Ele segurava a arma de maneira displiscente. Como se não acreditasse na funcionalidade daquilo. Parecia mais uma bengala.
Desde que entrara, só havia dito umas poucas palavras. "Todos quietos!", "só quero o dinheiro e pronto!". A bancária entregava as notas, com mãos trêmulas. Ele olhava-a de cima, com superioridade. Ela não passava de uma figurante sem fala no filme em que ele era roterista, diretor e ator principal.
Uma criança chorava baixinho, de fundo. Não parecia um choro sincero. Era manha. Mais tarde, naquele mesmo dia, ela ainda seria paparicada com pizzas e chocolates, entre lamentos chorosos de seus avós. "Pobre criança, tão nova e tudo isso...". Ela responderia com frases mal-criadas e mais sensação de poder.
As cascas pareciam nascidas em diferentes épocas. Umas mais tesas e desbotadas, outras em relevo, como vegetação. Uma praga que expõe sentimentos profundos. Mãos de quem cai e insiste em se levantar. Mãos de quem esbarra. Mãos de bêbado.
Sua mochila estava cheia de notas. Pedaços de papel que pesavam suas costas. Agora era ir embora. Sair. Mas não. Por um momento, um branco. Como sair? Me despeço? Me viro e pronto? Levantou a mão esquerda, por ter a direita presa à arma, e lançou um "até logo...". Ninguém respondeu, ele corou e saiu desconcertado. Nunca mais naquele banco! Tinha vergonha de reencontrar algum dos presentes. Ele poderia não mais lhe respeitar...

Cordel para Frei Galvão (ou Lá vem o Papa, Papa aqui, Papa acolá...)

2007-05-08T23:19:00.000-03:00

E o santo brazuca
das pílulas de papel?
Com um pouco de fé,
ficas bom até da cuca.

Seguindo a cartilha:
engolindo com jeito
mais a reza perfeita,
tal qual redondilha.

É milagreiro dos bons,
faz as curas aos lotes,
Tens um câncer de pulmão?
São só seis papelotes.

Para dor de cabeça
e até pra alergia
não lhe desobedeça:
falta a ave-maria!

Mas e se eu sofrer
com uma indigestão?
Vou rezar para quem,
se foi o São Frei Galvão?

Já sei onde faço:
no mato, na noite,
sem olhos de açoite,
num pouco de espaço,
prostrado igual rã...
Depois eu disfarço,
retomo o compasso.
Afinal... Sou taliban!

Cricetinae.

2007-04-24T21:59:00.000-03:00

Cedo, ví o sol.
Não parecia muito contente.
Logo, almocei.
Uma salada mixuruca...
Rápido, bocejei;
com hálito de café.
Refeito, encerrei;
os afazeres repetidos.
Noite, escrevi,
rascunhos deformados.
Cedo, ví a tarde...

Muro de Berlim

2007-04-22T20:36:00.000-03:00

Berliner Mauer, 1986

O muro é o muro é o mundo
surdo.

Diálogo 03 (Deus e Adão)

2007-04-21T21:48:00.001-03:00

- Adão, meu filho!
- Pai?
- Sentes-te só neste mundo que te fiz?
- Sim, um pouco.
- Pois cuidarei disto...
E Deus fez a mulher.
- Adão!
- Sim, meu bom pai...
- Perdestes uma costela, mas agora tens quem te faça boa companhia. O que achas?
- Me parece uma ótima troca, Senhor, apesar das dores que sinto no peito pela perda da costela.
- Não é pela extração de tua costela que sentes essas dores, Adão. No lugar, criei-te um músculo chamado coração que às vezes incomoda.

E até hoje Adão não sabe se gosta ou não deste novo órgão.

Partículas brilhantes.

2007-04-11T00:29:00.000-03:00

Ela girava. Seu corpo suado; brilhante. A pele tinha uma cor efêmera. Talvez nunca mais aquela dosagem exata de sol. O espaço que criara à sua volta dava um ar ainda mais precioso à dançarina. Todos queriam se aproximar mas ousavam só até a fronteira de sua aura espaçosa e vibrante. Parecia um campo de força. A redoma invisível de vidro que protege a coroa brilhante da rainha que já morreu.
E ela girava. Com graça e vigor. Com sutileza e até uma certa agressividade. Um excesso de vida. Descontrole contagiante.

Ele, a contemplava de longe; hipnotizado. Mas sua sede de mais ver; mais sentir, foi levando seu corpo. Magnetizado. Ele via a morena noutra velocidade. Era como se à cada giro, sua existência ganhasse uma forte aceleração para, logo em seguida, reduzir seus movimentos à metade da velocidade presente no resto da sala. Um slow motion de cores fortes e contornos suaves.

Os cabelos pretos descortinaram seus olhos castanhos e seu corpo se conteve no olhar do rapaz que, por um mistério das relações humanas, recebeu com placidez a repentina e surpreendente troca de atenções. Ela respirava forte; seu suor em gotas pelo colo. Ele com vontade de bebê-la. "Seu nome?", ele exigiu. Os lábios brilhantes construíram um som bonito; oferecido, mas incompreensível. "Hein!?". A música voltou ensurdecedora. Ela retomou os giros e pessoas desritmadas se puseram entre os dois.

Ele tropeçou em pés desafinados até conseguir sair da pista de dança. Um bêbado se aproximou, profético, apoiando pesado em seu ombro: "Não se mata pato com dois tiros. O primeiro tem que ser certeiro, senão ele voa. E nós, infelizmente, não sabemos voar...".

Diálogo 02 (com Laurinha, de novo)

2007-04-09T23:39:00.000-03:00

Fim de tarde, em um café:
- Então é isso, Laurinha... eu só queria um telefonema...
- É... Ela podia ligar...
- Mas, nem isso.
- Será que você ainda gosta dela?
- Acho que não.
- Então pra quê?
- Pra quê o quê?
- Pra quê você quer manter contato se você diz que não tá mais apaixonado?
- Sei lá... Respeito, carinho...
- Amor?
- Não. Amizade.
- Sei...
- Te juro.
- Você é estranho, sabia?
- Agora o que é, Laurinha?
- Sei lá. Às vezes parece que você quer tudo... cada coisa impossível...
Olha sério para ela, aproxima-se do seu ouvido e diz como um segredo:
- Laurinha... Eu posso voar.

(sem título no sábado de aleluia)

2007-04-07T22:16:00.000-03:00

Dias santos, festas santas, esses feriados, a própria santidade...
Em natureza, os santos são solitários, por isso livres, por isso santos. Mas são tolhidos de toda esta liberdade quando se vão. Será que assim tenham escolhido? Ou será que não?

Um pôr-do-sol e um não-beijo.

2007-04-04T00:11:00.000-03:00

O vento frio recomendava um abraço, que não veio. A ocasião era a mais apropriadamente romântica: um cruzeiro nas ilhas, enquanto o sol se cobria de Egeu. Ele queria, ela podia, ele não. Tinha mulher e filho pequeno no mesmo navio e uma consciência devastada pela culpa do fracasso do casamento anterior. Mas era linda a mediterrânea, cheia de gestos que o distraíam de tudo, ou quase. E naquele momento, pareciam suficientes. Sabia que não seria somente um beijo e não se apressou. Uma mulher que mostrava saídas. Conhecia-a há dois parcos dias e já se acreditava apaixonado. No momento seguinte, julgava-se louco e recobrava a razão. O ar gelado deixava suas bochechas morenas quase rosadas, adoçando ainda mais aquele sorriso teimoso. Nada poderia pará-lo agora; a mulher mais charmosa no ambiente ideal: um conto de fadas imerecido, pensou. Sorriu mais candidamente, imaginou um passo à frente e voltou. A moça, coitada, não entendeu, mas o sol já tinha se posto.

Lamento de Isonor 1.

2007-04-03T22:54:00.000-03:00

Eu,
pobre criatura,
trazida à vida em branco,
alcunhado de Isonor,
sofro agora o abandono desumano
dos que me criaram.
Antes não tivessem me viciado em juntar letras,
sempre tão mal cuspidas por eles...

Remendo.

2007-03-26T02:22:00.000-03:00

São marcas.
Mesmo que pareçam não mais existir, são marcas.
Daquelas que se repara quando a luz bate de tal maneira.
Ou quando dói sem haver ferida.
São marcas.
Pedaços de sonhos desfeitos
ou pura vivência azeda;
traços pesados;
garranchos confusos.
Tudo o que deveria ter existido
quem sabe,
porquê?
Sabe-se apenas que algo cortou a carne.
Transformou em remendo o que um dia já foi uniforme.
São marcas...

Um desencontro e o porquê

2007-03-22T23:21:00.000-03:00

Era atraente, bonita até. Tinha se arrumado, cabelo bem preso, vestido amarelo: aquele... Escolhera bem, como sempre.
Era magro e algo charmoso. Um jeito descontraído, sabido e vivaz. Não sabia dançar, porém.

O Samba era bom: cerveja gelada, amigos em volta e já era uma e meia. Aí se olharam. Flertaram de leve. Acho que gostaram. Desacompanhados, queriam bem mais... Mas, não se mexeram; apenas se olhavam e olhavam... Tímidos ou tolos. O tempo passava... já não se moviam, nem mais um suspiro, alguma tensão...

Então se mexeu, meio sem jeito, de uma maneira... Mas se mexeu. Sorriu convidando, como que se atrevendo. Não teve resposta, sorriso minguando, a desaparecer. O beijo perdido, por ambos querido, irrealizável, minutos demais.

E eram feitos um para o outro, eu sei.

Diálogo 01 (com Laurinha)

2007-03-17T21:58:00.000-03:00

Pelo telefone:
- Laurinha, tô fodido...
- O que é que houve??
- Não dá pra explicar direito, mas acho que pode ser grave.
- Você tá doente?
- Isso sempre. Mas desta vez é diferente...
- Conta logo o que você tem, homem!
- Uma dor de amor...
- Ih, já vi logo, tá apaixonado.
- Pior... É justo o contrário.
- Não entendo...
Cai a ligação.
- Um vazio, Laurinha... Um vazio...

Brindéias 1 - Festa Lado C

2007-03-12T18:29:00.000-03:00

Algo um tanto óbvio. Uma pista onde só tocam músicas menos conhecidas de bandas conhecidas. Chega de "Here Comes Your Man", "Rêi Djou", "Alive", "Daft Punk is Playing at my House" e "Ask". Essas bandas maravilhosas fazem discos maravilhosos e somos forçados a ouvir a mesma música de trabalho over and over again? E nem é tiração de onda pra catar aquela música que ninguém nunca ouviu de uma demo de 1937. É só pra acabar com a frustração das pessoas que gostam de música e acham que diversão em festa vai além de cerveja barata e mulher fácil, boa música é essencial - daquelas que a gente ouve dançando em casa.
Segue uma lista de 5 músicas da festa do Dj CB usando, por acaso, as bandas acima.

1- Letter to Memphis
2- Coincidências e Paixões
3- Rear View Mirror
4- Tribulations
5- Half a Person

Sugestões são bem-vindas e o Dj CB recebe em cerveja cara e/ou mulher difícil.

Uma notícia, um cataclismo.

2007-03-07T14:56:00.000-03:00

Do platônico amor perdido, a inocência disfarçando-se em álcool. Ou o contrário. Então a notícia. Garganta amarrada. Outra direção, por favor. Respira fundo. Se ainda pudesse... Não mais. No more. No más. Impossível flores. It's winter time. Que seja amigo. Dos bons. Serão.

Só...

2007-03-01T23:57:00.000-03:00

Chope, cachaça e mais chope depois.
Vem de fora tudo o que doía em falta.
Cedo, via-se o embaçado do tráfego,
com motores variáveis.
Logo, seria dia novamente, porém...
só porém, e mais nada.
Assim, seco, direto, sem sentido.
Olhar apagado de quem nem sequer sabe se podia um dia quem sabe ter sido.
Esperar novamente o embalo do sono melado de nada.
e só...

Ao aniversário (um rascunho poético)

2007-03-01T12:51:00.000-03:00

Profusão.
Beijos do vento,
uma morte violenta,
sexo, sexo, sexo,
a praia que abraça,
por entre as árvores, estrelas,
favela.

A dor do outro,
a nossa,
alegria também, caótica,
saliva (doce) e escarro,
música de morro,
mais um pouco de sexo, porque ninguém é de ferro...
Uns disparos (outros, no caso),
um meio sorriso,
esculacho.
Tua ginga e teu abraço.
Teu luto de ontem,
o teu futuro...

E o Cristo Redentor.

Brindéias 0 - O Começo

2007-02-28T22:27:00.000-03:00

Cansado de ter suas idéias genialóides roubadas pelo subconsciente coletivo, CB, que é muito mais você, resolve explanar logo o que pensa beneficiando diretamente a humanidade, infratora e antes desconexa, que iria posteriormente roubar da grande sopa o tempero que ele depurou. O pobre futuro sem-teto de posses espera que assim os aproveitadorezinhos baratos lhe dêem algum crédito e arquiva virtualmente a prova que um dia lhe renderá um processo de milhões de petrodólares sauditas. E frisa que os ladrões podem contar com ele para esclarecimentos e, quem sabe, parcerias no crime.

"De corpo infinito e mente aberta..." Quem miolou, entendeu.

É chapa...

2007-02-27T14:54:00.000-03:00

Eles eram muitos. Pelo menos dez. Tantos o quanto ainda se permite observar; de longe. Eram vivos e mostravam os dentes quando falavam. Reclamavam, basicamente. A platéia, pálida; sem vida, simplesmente olhava. O sol queimando seus olhos miúdos. Como um estouro, se espalharam por entre os carros. Bonecos de cera, tímidos, eram puro cenário por trás dos vidros. A onda revolta atingiu uma porta de alumínio, na calçada. Porta barata; podre. Um punhado deles entrou. Os que viam e apenas viam, se aproximaram uns dos outros, buscando falsa proteção. Boiada. Sofrimento coletivo é menos doloroso! Ação. Os dois ou três foram cuspidos pra fora do hotel de quinta. Mais dentes à mostra e gingas. Partículas vibrantes: volume; calor.

O cavalheiro do hotel de alumínio recebeu reforço do mecânico vizinho. Ele ganhou a rua, numa reta inconseqüente, armado de cabo de vassoura. Atingiu a barriga de um comprido, dobrando o inimigo e ganhando tempo pra se dar conta de onde estava. Arrependimento engolido, esperou, teso, quem quisesse o embate. Soco no peito, experimentou a lona quente da Rua das Laranjeiras. "Se pulou de cabeça, não tenta virar que é barrigada". Teimosia. De pé, mostrou que tinha o que faltava aos outros. O bolo vivo gargalhou, desconfiado, espalhou ameaças e se desintegrou aos poucos na maquete irregular. O guerreiro esperou, ofegante, o abraço da massa que, passado o terremoto, gritava palavras de ordem. Ele pegou o cabo de vassoura do chão como quem empunha a espada manchada de sangue e retornou, meio manco, para o interior da oficina. Não podia perder tempo: ainda faltava trocar o radiador do Toyota, e seu Ricardo era bravo...

Quem sabe...?

2007-02-27T14:51:00.000-03:00

Hoje é dia de fazer nada.
Nada, nada, nada, nada.
Absolutamente nada.
Rien. Nothing. Coisa nenhuma.

Mas isso? Pode ser...

Calorama

2007-02-26T13:42:00.000-03:00

Nessa cidade de calor, abençoado, quanto menos roupa melhor. Porque menos é mais. E, às vezes, um pouco de água faz bem mais que bem. Bem demais talvez, não sei. Um pouco de praia também. Ou só resta esperar...

5:30 D.M.

2007-02-22T07:57:00.000-02:00

5:30 da manhã é uma hora excepcional.
Ainda está bem escuro, o que já justifica o excepcional.
As poucas pessoas que andam pela rua se dividem em sobreviventes da noite anterior e recém-nascidos do novo dia. Mas é uma divisão sem rivalidade. Basicamente estão todos afundados na melancolia branda da manhã fetal. Indo ao trabalho, voltando pra casa, ou vice-versa, não importa. O silêncio melancólico traz segurança mesmo na escuridão e une as pessoas em uma espécie de comunidade efêmera e eclética, de olhares vagos, mas confiados. Há um indisfarçável lirismo no ar, ainda que os rostos arriados muitas vezes não o percebam. Se levantados, veriam em sua forma mais explícita o que se compreende por profundidade. Profundidade no sentido de intensidade prospectiva...(pausa de duas horas)... como se houvesse outro sentido, babaca. O lirismo acabou, são 8:40 e tá um sol escroto. Cansado pra caralho e vergonha desse textículo metido à besta de merda. Acabou o carnaval, recomeça a vida profissional e o namoro policial. E daí? Foda-se. Amanhã vai ter cinquemeia de novo pra todo mundo se achar poetinha vagal e olhar os fodidos trabalhadores e fodidos bebuns e fodidos os dois e caprichar na liricada. Chega. Só resta a copacaverna do Fausto Fawcett nos fundos do Cervantes pra tomar mais umas ampolas até às 11 e se perguntar o que diabos aconteceu nessa noite inútil. Ou nem isso... sonhar com zumbis mesmo.

Haicai desta quarta

2007-02-21T23:14:00.000-02:00

O sol é cinza
Nova, a lua hoje
de mar precisa.

De confetes, serpentinas, beijos de cerveja e abraços no mundo

2007-02-19T02:23:00.000-02:00

É festa!!!
A maior.

- Meu amor?
- Oi.
- Tô indo atrás daquele bloco...
- Ahn??
- Não liga, não... Quarta-feira eu volto...

K.F.C.

2007-02-13T00:07:00.000-02:00

As mãos enrugadas pareciam vindas de outras experiências. Coisas que não podemos classificar. Elas tremiam como que buscando espantar insetos que lá não estavam. Seu rosto curvado mirava o chão à procura de pegadas de outro tempo. Inerte, ele vivia aquele momento, com presença. Talvez até maior que a dos jovens que por lá passavam.
Pescou o objeto fazendo da mão uma bola dentro do bolso. Abrindo as garras logo se viu o brilho do vidro. Surgiu a pulseira e lá estava o relógio. Ele tinha o tamanho errado para aqueles olhos cansados. Qualquer outro relógio de qualquer outra pessoa naquela sala teria pelo menos o dobro do tamanho.
Observado pelos destroços de frango que jaziam à sua frente, ele pinçou o pequenino botão. Num giro seguro, coreografou os ponteiros numa perpendicular perfeita: 9:00. Quem sabe, um compromisso perdido; uma regra cumprida à exaustão; um adeus tocante; ou a simples lembrança da hora do lanche no colégio de padres. O relógio da parede colorida da lanchonete marcava 11 e pouco. Era hora de ir pra casa. A chuva poderia voltar ainda mais forte que antes.

2007-02-11T15:54:00.000-02:00

A vida adulta é uma creche de malandros.